Letters in Store

2011-05-16T17:04:00.000-07:00

A trip...

Desilude pensar que as pessoas que encontramos e com as quais estabelecemos ou - pensamos nós - queremos fazer de alguém um “eu” especial para a nossa vida, se resuma a um encontro ou vários em que os sorrisos escasseiam, os olhares se fecham e as palavras perdem o seu sentido. ´

É cruel pensar que no mundo não há ninguém que nos desafie ao extremo, que não partilhe de ideias e afectos. Que marasmo e deserto será a nossa vida se nos entregarmos ao mundo porque genuinamente procuramos a bondade do género humano, mas ao invés encontrarmos a decepção de descobrirmos que afinal o génio humano é uma máscara que cobre momentos fugazes, cenas breves, teatros de uma peça que, no fundo, é afinal característica da absoluta verdade da Vida: a brevidade.

De facto, ninguém é profeta na sua terra…

2010-04-30T15:13:00.000-07:00

Papel

Deitei fora aquele papel. Rasgado, amarrotado e queimado de outras noites. Outros humores. Marquei a data no meu coração: esta noite enterrei-te e carpi-te pela última vez, tu, que sempre encontraste maneira de voltar para o meu coração.

Lembrei-me das manhãs, já cansado de projectos e coisas imaginadas, mas não eram as manhãs as predilectas. Antes, eram as noites, aquelas sob o signo da Lua, em que mais a tua lembrança ficara marcara. Pois a partir de hoje já não. As exéquias terminaram.

Amanhã não vou acordar. Antes prefiro viver no sonho de uma vida em que não conheci aquele papel, e nem o corpo que nele escrevera aquela mensagem, e assinara a sentença da minha vida. Em pausa.

2008-12-12T18:10:00.000-08:00

"Break the silence"

10 de Dezembro de 2008

Subi as escadas para o sotão saboreando o ranger de cada tábua nos dedos dos pés. Encontrei-o tal como o deixara, havia já largos anos, em que a infância se preenchia de odores, sons e cores de fantasia e histórias e livros. Livros sempre foram a minha paixão, talvez porque encontrei neles um refúgio nos dias em que a vida surpreendia a minha inocência e a incógnita de não saber os motivos. Sei, porém, que neles dediquei longas horas nocturnas,à sucapa, por entre os lençóis e uma lanterna “roubada” da garagem do meu pai. E a paixão tornou-se, naturalmente, a minha profissão.

Comecei pelos poemas, infantilidades de jogos em rimas e palavras, mas as cores e tactos colocara-os apaixonadamente e deles avancei para os contos. E do lúdico passei a compôr partituras ritmadas por episódios e cascatas de temas, fonemas e teoremas preenchidos em letras de encantos e enganos, de que é feita uma vida.

Amanhã partirei com a minha família para Chicago. Ficaremos no hotel, naquele quarto, não para me castigar, mas porque quero que seja uma esperança para o meu filho. E o livro irá acompanhar-nos. Não vou abandoná-los.

...

Chicago, 12 de Dezembro de 2008

Hannah insistiu para nos hospedarmos neste quarto de hotel. Pedi-lhe que escolhesse outro, não fosse esta sua escolha trazer-lhe à memória o seu passado, mas teimosa como é, acedi ao pedido. Sempre foi assim desde que começámos a namorar. O desafio sempre esteve lá no início, mas o mundo que habita naqueles olhos é imenso e a cada dia me surpreende mais; sempre teve facilidade em ler os meus lábios.

Agora que a vejo brincar com o Sam entreolhamo-nos e uma sombra cruza o nosso olhar. Hannah teme-o, apesar de negá-lo, mas algo dentro de nós sente que por ironia ou capricho da vida, o Sam construirá para si um mundo igual ao de Hannah. E ela sabe que as paredes respiram o choro das viagens intermináveis ao hospital e bateria de médicos e exames...o Sam é especial.

Desvio a atenção para a música que tocava no rádio. Levanto-me da cadeira e dirijo-me para os dois. Pego na mão dela enquanto Sam se distrai com um brinquedo. Olho-a e digo: “É a tua música”. Ela sorri, abraça-me e encosta-se ao meu ombro. “Break the silence...,”-disse. “O livro está pronto.”

E respondi calmamente, enquanto limpava uma lágrima que escorregava para a sua boca, “Sempre esteve.”

2008-09-17T15:45:00.000-07:00

Do.si.la

A música enfeitiçava-lhe o corpo, deixando-a levada pela melodia e ritmo caribenho. As voltas e rodopios traziam-lhe o sorriso e o rubor na pele de uma fantasia da infância há muito deixada em pausa, até que decidiu parar esse degredo e entregar-se ao sonho almejado.

Há tempos pensava na rotina, uma forma de a quebrar, mas a vida que levava apagava os desejos e os sucessos, e só restava tempo para os sonos e cansaços do dia-a-dia.

“Preciso mais de ti.“

Havia nela uma pose, um pé de dança que seduzia no olhar, sem cair no passo em falso de um cadafalso de palavras. A situação dominava com perícia, envolta no desejo de realizar-se realizando o mundo de sons que a rodeavam. E os cheiros detestava, sinónimo de fantasias.

“Vem...dança comigo esta noite...”

Olhava-o com encanto pelo desencanto da vida que apagara no passado, graças a ele. Vestia-se para ele, lançando-lhe notas, nunca em falso atropelo, e os pés saltitavam ritmados pelo dia-a-dia.

Previa agruras e lágrimas, não queria dançar sozinha. E à noite, pelo silêncio das cadências dos passos nocturnos, escrevia labirintos de pautas para as suas ancas. E contorcia os lábios, quase forçando o irromper do sangue.

“Não gosto de dançar.”

E ele desferia-lhe essa nota em frio ferro e o sorriso fugia para o canto da sala da música. Suspirava, mas não desistia. E sonhava-se acompanhada por ele, levada pela métrica africana que ouvia e fechava os olhos pela mão que lhe subia pela coxa. Sim...era este o embalo que desejara para si até à velhice.

Sofia dançava sozinha, mas sabia dentro de si que não sairia enganada daquele seu salão: rainha do tango, dócil, artística, feliz- mesmo que aos braços do seu próprio sonho. E como me embalo nele, e todos nós - um pouco, uma nota só, um só momento.

P.S.
Dedico-te este post, pela força que mostras ser na vida de todos aqueles que te rodeiam. Acompanho-te pelo caminho que seguires e estarei cá para os passos em falso ou em frente que deres. Pelos riscos que tomaste e vais tomar, minha companheira sonhadora, vives como inspiração e espero ser um espectador alucinado pela estrela que mora em ti.

2008-08-13T18:08:00.000-07:00

Earth

Quiseram romper com os laços à terra onde nasci. Perdi-me por uns tempos, vagueei por ruas que pensava conhecer, caras que achava reconhecer, sorrisos que imaginava corresponder. Vãs ilusões de um dia em que quis ser outro que não eu.

Limpo a alma de outras noites, suores de carnes que já esqueci e por onde não sei voltar, curvas perigosas de lábios de mulheres cujos perigos me ensinaram a querer mais de mim, e a desejar a companheira.

Artificialmente pondero o amanhã, como se todos os projectos ainda me fossem possíveis...mas aquela punhalada e desilusão ainda têm o travo amargo do caminho há pouco percorrido. Aproveitei o momento e deste modo se aproveitaram da mão que estendi e que hoje lavo do cuspo à qual a submeti. O teatro permanece naquela sala...mas os actores são outros, agora que me despeço vagarosamente, como sombra de quem quiseram atar naquela teia.

Não conheço a terra onde nasci. Morri no dia em que dela saí...e outro me transformei porque doutros me alimento, até hoje: a noite em que quis moldar as palavras como o barro de que sou feito...e (ainda) não consegui.

2008-06-18T14:23:00.000-07:00

Se(m)-ti -do

São pulsações fortes naquela janela, pensamentos caóticos nas nuvens embaciadas de lembranças de outras tardes, e outros cafés.

Estava só naquele cigarro que fumava com o prazer de uma inconsciência e mortalidade anunciada. Sabia que morria num dia de Verão, desejara-o, mas temia que seria durante o Inverno da sua vida, prisioneiro das rugas e maleitas da novela que criara.

Era um jovem, este velho anunciado, e estas linhas escreveu em jeito de elegia. Apagara-as, supunha, mas aqui as reproduzo, pois que esse jovem sou eu, somos nós, é o mundo.

2008-05-28T15:46:00.000-07:00

Pre-scriptum

"Tanto ando desinquieto que a calmaria inunda o silêncio que esmaga a vontade," dizia na penumbra do quarto, nas noites em que sorriso caía e dava lugar à inevitável sensação do amanhã que não se sabe para onde ou para quê.

Deixava-se volitar ao sabor da multidão nas ruas, o vai-vem automatizado, robotizado e desumanizado, e a cada lágrima caída o arrependimento por se vergar a este deus quotidiano.

Não havia ninguém que lhe lembrasse de quem fora ou de quem seria. Perdera-se do fio de Ariadne, e o labirinto adensava o negrume das trevas que viviam dentro de si. Procurava altares, saudades e liberdades com vista ao inegável desejo de ser carne e entregar-se às asas do sonho rumo à mentira almejada de uma infância adulta, ciente do suspiro que se aproxima cada vez mais do fim.

"E uma pausa," pensava, "traria o sorriso e o sangue à flor da pele: o amanhã que ando evitando serás tu, a carne que tomei agora, e para sempre, minha."

2008-04-10T18:29:00.000-07:00

(A um verdadeiro poeta...que muito me ensinou)

O seu nome indicava nobreza, mas esta não lhe corria no sangue. Perdera-se inúmeras vezes em labirintos de pensamentos e sentimentos cujos becos anunciavam a Dor pelo (des)conhecido, pela vida que se queria revelada ante os olhos...mas a vista não alcança o que o coração fecha dentro de si.

Era um rapaz, este António. Antónimo de si, buscava refúgio no povo à deriva, doente e ciente da morte em cada esquina, esperando, murmurando sílabas que imitavam - quase lhe parecia - o seu nome. Rejeitava a cidade, antro de de corruptos promíscuos e meretrizes, fantasmas que não mentem nas mentes de um país pequeno.

E nisto o refúgio de um baloiço era a viagem almejada em cada palavra escrita no papel: a criança que chora pelo findar do dia e a noite que revela o adulto que só pode - nada mais lhe resta - lembrar-se daquelas vidas pelos campos da sua infância, puxadas pelas carroças da imaginação...E a Lua, que a tudo assiste, sorri maternalmente para o seu Anto, ela, que fora a sua única confidente, já que o Pai calara a sua voz e dele só lhe retirara o silêncio, - e como era benção e castigo para o pobre menino- , ser poeta era o Fado que o libertava e condenava ao nobre poeta que soube ser.

'Onde estás?'

'Estás só', dizia-lhe o Pai, no meio das sombras do leito.

E o baloiço da infância marcava o passo rumo ao destino já escrito nas estrelas: o sono nos braços da Noite, musa para a voz que sonhava ao som da roca...a melodia da sua poesia.

E deixou-se adormecer.

2008-03-25T16:28:00.000-07:00

A Dança das Alianças

Dançava nervosamente aquela aliança na mão direita. Fruto de uma noite de sonho, os sonhos pareciam naquela altura, as alturas que se venciam numa vida.

Fazia castelos na mente, somente por gostar de fantasiar uma vida que não era sua... e mais saberia o nunca que isso traria à sua alma.

Judite iria casar-se. Levava a carne do dedo até à ferida de tanto afagar esse anel, agora que tinha a certeza do seu novo e futuro significado. A dança deste na sua carne estava, assim, escrita. Era barro na sua mão, modelado ao seu prazer, lembrança das origens de olhares e palavras enfeitiçantes...e enfeitiçadas.

Envolvendo-a em véus de seda, sedentas de um ritual antigo, as cortesãs olhavam-na em inveja e cerimónia, marionetas de um fantasma que Judite negava com ingénua alegria. Não era segura de si, temia a verdade. E tão verdadeiramente percebera finalmente no altar que o sorriso do rosto à sua frente transpunha o seu véu e o seu corpo e recaía nos lábios da mulher que elegera como a companhia das noites em que não vinha jantar com ela.

E o brilho daquele sorriso estalou. Afundaram-se as rugas e adensou-se a cortina do engano. O tão precioso anel era agora a mó que a levava à morte, um amor transformado pecado e condenação.

Ele, ao vê-la cair em si, percebeu o horror. E o momento seria ideal e teatral, como se nada fosse, salvo o "Sim" que não se fez ouvir. Ela, engolindo o orgulho ferido, engoliu em seco, colocou o anel na mão esquerda, e desceu do altar. E foi neste preciso momento que Judite se apercebera: tudo era, afinal, uma dança, o passo em falso que lhe trouxe a este dia. E a prisão do anel virou liberdade.

"Afinal," declarou, "o teu silêncio disse o tudo que queria ouvir de ti."

2008-03-19T15:27:00.000-07:00

"Não me queiras mal por gostar de ti. Não me condenes por querer a tua pele na carne dos meus dedos e sentir o sangue pulsar de uma vida que julgara esquecida. Não te afastes de mim se o meu sopro te asfixia, pois asfixiado ando eu por querer só mais um minuto, um olhar, um novo tempo.

Vejo multidões passar diante dos meus olhos, páginas e páginas li e me trouxeram a este dia, e noite seria se não te visse agora, sorrindo, e tocando-me levar-me à loucura de elegias de outros tempos, tão felizes. Projectos faço, entrelaçando os nossos caminhos, e futuros fantasio, milhares deles, em que os dois seremos felizes, só porque existes.

Se não estás presente, não há santos, não há altares que mereçam ser erigidos. És o corpo que adoro, a alma que desejo, a voz que ecoa dentro de mim. Chama-me de entre as sombras, elege-me de entre milhares, partilha o que és comigo e eu ser-te-ei fiel. Fielmente adorado serei eu por ti. Estamos juntos, vem, acredita em nós.

As nuvens, contudo, são muitas e a minha mente fermenta tempestades. O teu silêncio é o abismo em que mergulho a cada noite e as trevas afundam a esperança, o sonho, a audácia de te dizer que quero-te para mim. Choro se estás comigo e esmago-me pela distância que existe entre os dois.

Quebra-se o peito de não estar contigo, se estás ausente pelos mais diversos motivos. Razões, essas, arranjo-as eu para sobressair de entre os outros, em vão, talvez, pela minha mortalidade, mas o que é isso senão a percepção de saber que se revelo o que sinto por ti ao mundo é a verdade de um fim que vem e que só por ti se adia.

Juntos faria eu loucuras, mas os loucos amam em demasia ou demasiadamente se perdem nas palavras que matam com a boca. Por isso não tas digo, escrevo-as, como um segredo que, espero, venhas a descobrir. Vive, pois, no teu palácio da mudez, do qual ninguém sai, nem a Ventura, minha aliada de outras demandas e de outros dias.

Vem, une a tua carne à minha, sejamos sangue e pó, amaldiçoemo-nos para sempre, alheios ao fim do mundo. Mundos criaremos no beijo da fantasia, aquela em que serei a água para a tua sede, a sombra dos dias de Verão, a carícia na pele de um sonho que perdura.

Fantasia, realiza, acredita em mim. Não partas, fica só mais esta vez, e de vez liberta-me do Inverno do inferno do dia-a-dia, pois que não sinto já nada, agora que te preparas para partir. Fica nesta linha, não avances mais, sustém o tempo...e transforma aquilo que sou no amante que querias."

(Silêncio)

Clara suspira ao acabar de ler aquele livro. Fecha-o e enrola o cachecol à volta do pescoço. Desfazendo-se no meio da multidão, partiu. E o livro, algures, ainda ecoa o seu nome na prateleira onde o guardara.

2008-02-28T10:12:00.000-08:00

O Beijo das Oliveiras

Ester sabia que aquela manhã era diferente das outras. Levantou-se mais cedo do que o habitual, ainda a tempo de ver os primeiros raios do sol do dia, que acariciavam o Tejo. A vista privilegiada sobre o rio fora para ela motivo de encantos, namoros, casos e ciúmes. No trabalho todos admiravam o seu "workaholismo" , mas mais ainda se surpreendiam com o seu sorriso, fruto de lábios que era motivo de conversa dos homens que com ela trabalhavam e também de algumas mulheres que secretamente a desejavam. E ela não era alheia a estes enredos, pelo contrário, apreciava-os e desejava sempre acrescentar um novo capítulo, mais uma escapatória para a monotonia do dia-a-dia, do que propriamente a perfídia de querer subjugar os outros.

Atraía-a esta sensação de protagonismo e poder, embora não era algo com que lidasse brandamente. A responsabilidade não assentava em quem, com um palmo de cara, sorria para o patrão e conseguia o seu aumento. Não, Ester era mais do que isto, porém, encantava-a uma esplanada, um café e um rapaz bonito, alguém para seduzi-la, alguém a quem pudesse puerilmente sorrir, e sorrindo convidá-lo para o seu apartamento com a já referida vista beneficiada para o Tejo.

Beneficiava de beleza e simpatia esta Eva (figura primordial a quem chamava Tia), sedutora por natureza, não porque assim se fizera, mas antes porque, para bem ou mal dos seus (tão poucos) pecados, assim nascera. Sabia que podia fazer parar o trânsito, e já nem ligava aos constantes e quotidianos piropos. Mas no fundo, o seu coração de criança, sorria e ria e palpitava por se sentir a princesa que vai na rua.

Este era, pois, um desses dias: os assobios na rua, os olhares dos transeuntes, os comentários dos colegas e o café na esplanada bem acompanhada até que o sol se despedisse e esperasse, também ele, por vê-la sorrir-lhe na manhã seguinte.

Apesar do encanto e do prazer da companhia, não o convidou para casa naquele dia. A razão não o sabia completamente. Mas sentia o completo desejo de voltar para casa. E assim o fez.

Já noite, largou a pasta no sofá, descalçou-se no corredor enquanto corria para a casa-de-banho e lá, por fim, tirou o vestido, decotado e reluzente, como prolongamento do seu sorriso. E nua, pôs o banho a correr, era isto, pois, porque ansiara todo aquele dia.

Porém, ouvindo uma música antiga que ecoava na sua mente, Ester deixou cair o que soube ser uma máscara e via que esta escorria com a água, numa irónica sinfonia. Maravilhada, saiu da banheira e com cuidado para não tropeçar, levantou-se e contemplou longamente a mulher que agora via no espelho. Beijou-a, apesar da superfície fria, e sentiu a inevitável traição que o Tempo assim determinava: chegara o tempo da criança repousar. E como algo que sempre negara, aquele sorriso não voltaria a ser o mesmo. Antes, era agora o sorriso de uma mulher.

E toda uma vida de (des)enganos assim principiara...

2008-02-10T15:40:00.000-08:00

Tango Aquático

Despiu-se de quaisquer tecidos no corpo, agressivos para a pele que queria mergulhar na paz do banho. Naquela noite apetecia-lhe isso mesmo, ao contrário do quotidiano duche. Esta era uma noite diferente, e ela bem o sabia.

Virou-se para o espelho da casa de banho, enquanto a água quente corria na banheira, e sorriu. Via naquela pele rosada o sangue de outras noites, em que fevilhava pela fricção do outro corpo no dela. E pulsava de energia. Sorriu mais ainda quando o coração aumentou este ritmo acelerado nas suas veias e as narinas pediam mais oxigénio. E fechou os olhos na ideia daquelas palavras susurradas por entre lábios semicerrados, quase em sangue pela força com que os dentes afagavam palavras desejadas, na brutalidade de beijos sonhados e filmados em mente compassada.

Suspendeu o sorriso na cara, mas não no coração, ainda só ia no primeiro acto deste sonho acordado, e deitou o corpo na água, quente por sinal, já que ficara a correr livremente enquanto ela percorria este seu inocente e fatal delírio.

Fechou o corpo na água e cerrou os olhos para fazer regressar à flor da pele o sorriso afundado no peito. Quando regressou veio com ele um gemido da traqueia e o gozo de uns pés que lhe cocejavam as pernas.

Empedernecia com os minutos, entregue ao corpo imaginado agora, mas acarinhado na hora em que o desejo supunha uma vida de seduções e gracejos. Filhos e passeios...enganos e devaneios.

Mentia propositadamente nesta lembrança sem se aperceber no tempo que sucedia sem piedade pelo congelar deste momento em que queria eternizar este seu sorriso embalado.

De manhã a criada encontrou Luísa, já sem vida. O frio da casa-de-banho emanava de uma banheira transbordando a água gelada de uma noite fria. O corpo que outrora acompanhava tangos de outras noites, mais quentes e estivais, jazia frio e hirto, naquele leito aquático.

Perante o horror desta visão, entre as testemunhas e curiosos chocados, apenas uma luz quebrava este lúgubre quadro...o sorriso de Luísa, tão apaixonado.

2008-01-03T16:38:00.000-08:00

Ainda que pensasse ser uma pessoa feliz, Ana escondia um segredo.

Desde pequena que sonhava percorrer os livros. Não aqueles empilhados em prateleiras, nas bibliotecas, ou os poucos que já coleccionava no seu quarto. Os livros que sonhava eram os seus, aqueles que ela própria escrevera. Mas isso....pertencia ao futuro...ou a um passado idealizado.

Estudou Letras. A paixão sempre a consumira eneste curso sentia-se como peixe na água. Estar perante outros críticos, amantes, teóricos de livros seduzia-a, enfeitiçava-a, impelia-a a querer saber mais, pensar e congeminar cada vez mais, a escrever decididamente mais.

A paixão, contudo, veio a ser a sua ruína. Ana saíra da faculdade de tal forma apaixonada pela escrita e pelos livros que sentia-se na necessidade de ela própria tornar-se uma missionária da arte de ler (bem, entenda-se). Começaria pelos mais jovens, já que neles residia a esperança...mas deles viu nada mais que o vazio...a pura incapacidade de se abstrair do concreto para um universo múltiplo e pessoal, fruto da comunhão entre a imaginação de várias pessoas.

Tentou mais tarde os adultos, mas também neles viu-se desapontada. Não que não fossem capazes de construírem mundos, mas estes estavam impregnados de desilusão, mágoa, rancor e solidão...e a esperança, com tantos inimigos, inevitavelmente esmoreceu.

Ana, a sacerdotisa , envelheceu...e com ela amargurou-se a esperança, desiludida das batalhas que enfrentou. Esmoreceu o sonho e morreu o canto....e o segredo permaneceu como castigo do tempo que queria viver e podia ter vivido, mas tomou para si a vã missão de querer partilhar do seu dom e nunca chegara a escrever um livro...guardara-os antes a todos no seu coração, único santuário em que a esperança sobreviveu...por entre as rugas de um sorriso.

2007-10-03T15:04:00.000-07:00

Reverie

Deixou-se embalar pelo seu contorno. Há muito que não sentia o recorte sedoso das curvas daquele corpo nem tão-pouco a pele que percorria tantos dos seus sonhos, o que lhe era agradável e sensual a cada toque.

Viajava quando, já dentro dela, lembrava as paisagens, pessoas e ruas que percorrera ao longo da sua vida, e como suspirava de alívio, em jeito pueril, por todas aquelas lembranças que ela lhe proporcionava. Ele contorcia a cara numa seriedade quase hostil, mas aquela adorada ria-se daquele seu franzir, o sobrolho témulo que ela comentava a cada troca de olhar...e cada vez ele sentia mais raros.

Era perigosa quando sorria para ele e bem o sabia: deitara-se em inúmeras camas, contemplara incontáveis luares e um sem-número de pores-do-sol. Amantes tinha muitos. Ele seria mais um entre toda uma legião. Não lhe reclamava qualquer lugar especial no seu coração. Ela tinha os seus próprios caprichos e humores e ele respeitara-os, não fosse ela afastá-lo sumariamente e apagá-lo da sua memória.

Memória...era todo um mundo dentro dela. Via tantas caras e suspiros, conhecia cada recanto de cada casa que compunha o seu mundo, absorvia os segredos e medos de tantos que por ela passaram e era impossível para ela conter um riso.

Acreditava no amanhã, momento em que o viajante seguinte partia e deixava a gratificação, que exigia, ou estaria a condená-lo à indiferença e recusar-lhe entrada.

Mas ele secretamente queria ser-lhe especial. Havia momentos a dois que lhe pareciam rotinas e duvidava se ela estaria cometida ao tempo que passava com ele. Era sempre um pequeno aperto que desde o início tentava ocultar, não fosse isso interpretado como fraqueza.

Sabia que não iria longe neste tango solitário, a dança em que a rosa na boca deixava cair as últimas pétalas. O fim sussurava e esperava à flor da pele o seu momento.

A inconstância e imprevisibilidade dela ditavam um sentimento que, não sendo amor (palavra que estabelecera como inexistente), seria um misto de carnalidade e comiseração com este ser algo, não estando.

Adorava aquele corpo. Isso ele sabia e por sabe-lo deixou-se deitar na sua cama mais uma vez. Aquela que, por ironia quase programada, seria a última; falha de um coração que o atraiçoara mais do que ela.

A cidade olhava-o estendido e sem vida no leito. A amante-assassina recusara-lhe o amor, mas agora, entregue a um silêncio inesperado, ofertara-lhe algo bem mais certo que esta incerteza: a memória dele no seu regaço.

2007-09-06T18:04:00.000-07:00

Sem nome

Fechou a porta atrás de si. Noutras circunstâncias teria disparado para o conforto do sofá, uma revista e a companhia da televisão ligada, porém, naquele dia, aninhara-se na porta, sem se mover, pensando, talvez, que se retrocedesse este passo tudo voltaria a ser como dantes. Mas assim não era.

"O que fiz? Como pôde isto acontecer-me?", repetia vezes sem conta na sua cabeça. Relembrou, desnovelou, destrinçou todos os factos e pormenores que levaram àquele sentimento de espanto, medo e dúvida. Ergueu a cabeça cabisbaixa do peso que as rugas no seu rosto produziram nesta auto-análise. Da cabeça seguiu-se o restante corpo e, com renovada energia, dirigiu-se para a cozinha. Analisou aqueles recantos com um olhar particularmente inspeccionante, como se aquela não fosse a sua cozinha. O lava-loiças esperava por ela, com dois dias de atraso, essas 48 horas em que contara à amiga, mas que embora não o fosse, era o fim do mundo...pelo menos o seu mundo. Destruído, posto em causa, e inevitavalmente condenado ao fim. Não o queria, não o desejava assim, não daquele modo, este acontecimento que a levava a perder o controlo sobre a sua vida, sobre si mesma - e como ela sempre foi minuciosa com as suas coisas e ciente do que queria...e não queria.

Não...não era isto que a reduziria a uma simples condição de actriz secundária na peça mais importante para si. Queira mais, queria acabar com esta angústia de vez e gradualmente revelou-se toda a raiva e frustração que acumulara desde que o soubera. Olhou para a loiça e desfê-la em mil pedaços, como o teria feito a um bilhete de desculpas do seu ex-namorado. Deitou tachos e talheres para o chão, derrubou cadeiras e a mesa, e atirou com algumas gavetas pelo ar até se destruirem no chão de metais e loiças.

Chorou. Não porque as suas mãos ardiam pelo sangue que escorria vigorosamente, mas pelo poder que exercia sobre ela a notícia de que o seu prazo de validade estava marcado. Acabara-se a juventude e a liberdade que dela gozava e gozaria ainda por mais alguns anos, se assim fosse possível. Contudo, este inevitável arrancá-la-ia à sua vidinha de "petit coquote" de um pequeno círculo de amigos quarentões com que privava pelo simples prazer de se sentir mais culta do que as jovens adultas da sua geração.

Não lhe daria um nome. Não queria saber desta morte forçada e precocemente martelada no seu peito. Preferia manter um silêncio sobre aquilo que se passava e ingenuamente esquivando-se e prolongando de forma inútil o dia em que tudo mudaria e deixaria de ser quem sempre foi.

Projectos ignorava. Desejos não tinha, ou secretamente escondia, não fosse o dia ouvir e arrancá-la a ela mais cedo do que pretendia. Não contaria a ninguém, já que a reacção da amiga em vez de conforto trouxera-lhe a certeza do fim. Por emquanto viveria como se nada fosse, alheia à inversão de pólos que se produzia dentro da sua própria casa.

A sua vida dissimulada, encenada e quimérica diminuía à medida que outra reclamava o seu justo lugar. E dentro dela crescia, escutava, fortalecia... esperava.

Seria mãe dentro de 7 meses. E pela primeira vez, quando colocou dentro do seu coração esta palavra, uma pequena semente germinava, lembrança dos sonhos de uma criança que a vida adulta escondeu.

2007-08-12T08:10:00.000-07:00

Advérbios de Modo

Abriu a porta da nova casa de coração aberto, sob a penumbra. Seria a primeira noite em que dormiria na sua casa. Após meses de remodelações e mobilar do apartamento, tudo estava pronto, este seu pequeno reino, para o receber.

Fez o seu primeiro jantar, bastante frugal, dado o adiantado da hora a que chegava da casa dos pais, assinalando o dia em que acordara pela última vez como habitante da casa de outrém. Lembrou-se da última recomendação da sua mãe antes de sair de vez, com o cliché simbólico da entrega das chaves, algo melancolicamente tiradas do porta-chaves: "Não te esqueças de pôr o despertador ligado e de te levantares a horas. Não estaremos lá mais para te chamar. És o dono e senhor da tua casa, meu filho. Respeita-a e ela respeitar-te-á."

Vasculhou o guarda-roupa para ter uma ideia do que vestir no dia seguinte para o trabalho. Queria causar uma certa impressão como homem emancipado e desta forma receber crédito dos colegas, pequenos rasgos de egotismo para levantar o seu moral de algo que negava e escondia de si mesmo. Há pouco menos de um mês teria alguém para o censurar e apoiar, mas os compromissos da vida quotidiana estrangularam o que poderia ter sido um casamento ou divórcio antecipado. Mas essas suposiçoes deixá-las-ia para os sonhos, depósitos de tantas outras palavras em lodos de horizontes.

Deitou-se na cama, grande, simples e confortável, como sempre o desejara. Encostado à almofada, admirou solenemente o seu quarto e esboçou uma curva no lábio, surpresa de um objectivo alcançado mas estranhamente sabido por incompleto. Abriu o livro que hesitantemente se esforçava para ler, mas leu no pensamento que não o acabaria, na mesma monotonia em que outros tantos agora ficavam condenados às estantes, como ilusão de um intelectualismo e prosódia que sabia não ter.

Havia contudo um outro livro que o fascinava e compelia ultimamente. Sentia-se enfeitiçado e ao mesmo tempo aniquilado por ele. Expulsara-o da sua vida fazia anos, legando-o para uma velha caixa, mas agora, por entre o silêncio e a sombra, a sua voz ouvia-se claramente.

Relutantemente desenterrou-o do meio de outros tantos papéis e livros já gastos. Sentou-se na cama e abriu a capa, meio rasgada. Na primeira folha, a única com algo escrito, ensinava em letra pueril:

"Não te contentes com o vazio destas páginas para o teu coração. Preenche-o antes com o melhor que há em ti e tu sabe-o que há. Ass.: 'Eu' "

E fechando o livro, desligou a luz e deitou-se. E o lábio torcido transformou-se num sorriso. Distintamente.

2007-08-11T05:49:00.000-07:00

Letra morta

Subiu até ao ermo do monte para ver o horizonte. O sol que se punha apresentava-lha uma paisagem calma e apaziguadora.

Vivia cheia de dúvidas, receios e sonhos. Muitos sabia que não se realizariam, outros foram pura inocência e ainda uns poucos deles, puro engano e ilusão. Agora que se sentia ligada á natureza envolvente, considerava os amigos e família, em todas estas pequenas bençãos que o Universo, ou Deus, ou a Vida, ou todos com uma contribuição sui generis criaram para ela dar valor a quem é e àquilo que tem.

Sim, a vida corria-lhe bem: era amada. O namorado esperava-a lá em baixo, no carro, a ouvir a música que ela embora não gosta, suporta porque...gosta dele. Concessões de uma relação normal.

Queria mais. Queria pensar que ao descer deste ermo haveria de produzir-se nela uma transformação. Acreditava na bondade e sinceridade deste propósito. Cria fervorosamente na honestidade do valor que as palavras que gravara no seu peito seriam um lenitivo para outro propósito maior. Não sabia o dia de amanhã, apenas sabia que sofria do seu defeito maior: amava demais. Sentia o coração explodir de felicidade ou de dor por alguém ou por estes momentos de Paz que contemplava, perfeitos poemas isentos de palavras.

De facto, chegara a este ermo para se suicidar. Letras mortas nas pedras da perfeição. Acabaria com a dor de um amar tão intenso que inevitavelmente a estrangularia. Meditou no seu intento e voltou costas à perfeição. Preferiu a imperfeição dos dias ao lado de outros seres humanos, do que a companhia de um universo perfeito, o Poema original, como as pedras da colina que a aguardam e guardaram o seu nome.

Ainda hoje sussurram o seu nome...

2007-05-01T10:22:00.000-07:00

O poder que as palavras têm

Há momentos das nossas vidas em que paramos para contemplar na memória certas palavras em certos contextos e admirar o poder que cada um desses sons, que compõem cada palavra surte em nós um determinado efeito.

Há quem diga que as palavras leva-as o vento, mas quem escreve sabe bem que é impossível desejar tornar a sua alma uma alma errante. As palavras são os filhos e os pais do escritor. São a esposa fiel, ou a amante sensual e traiçoeira nas noites em que queremos escrever e nada perdura no papel.

"Há palavras que nos beijam", há beijos que nos escrevem e inscrevem na memória do eu e dos outros. porque somos únicos e únicas são as palavras que os amantes da escrita usam. Cada palavra é meticulosamente empregue num momento, como uma oferenda num altar: tem o seu propósito e o seu fim. Negá-lo seria negar-se a si mesmo.

Há, contudo, um outro tipo de amante das palavras, mais perigoso e auto-destrutivo. É o sacerdote deste universo da escrita, o poeta. Ama-as como ninguém e aniquila-se por elas. Deseja-as com tanta intensidade que intensamente queria que este dom não fosse seu. Sofre quando as ouve na boca de alguém.Se lhe dizem "Amo-te" ou "Odeio-te", cria em si um mundo onde a força destas palavras é motriz de sentimentos, viagens e emoções.

Quando se ama com tanta força, forçosamente o Verbo escolhe um fim inglório para este servidor: o Esquecimento ou o Infinito. De que vale a pena perdurar nos livros se não perdura o som das suas palavrs na boca dos outros? E que glória há no pó das prateleiras ou nos depósitos bibliotecários?

É...vivemos uma época de trevas, em que amar as palavras que ouvimos e escrevemos são o selo da morte de quem aceitou a maldição de um dia amar tanto a escrita, poetizando...

2007-04-01T10:22:00.000-07:00

A Ruga

Desenhara-se uma ruga naquele rosto. Em vez de tomá-la como benção da sua já preenchida vida, fora sinal de maldição.
Percorria longamente as ruas de Lisboa, ao frio, fumando o seu cigarro, meditando um novo livro, aliás, mais um de tantos projectos que projectara para a sua carreira literária, mas que nunca veriam sequer a cor da tinta no papel.

Começou a fumar já tarde, plenamente consciente de que final reservava prematuramente para si próprio, mas pouco lhe importava, pois algo no coração traiçoeiro lhe confiava uma certeza amarga de surpreendente desfecho.

Tudo era para ele motivo de linhas na sua mente. Tinha um caderninho de apontamentos, um moleskine preto, e nele guardava lembretes, multas, queixas, listas de compras, moradas, viagens, pessoas, imagens e conceitos para desenvolver...mas estes últimos, como os livros, seriam folhas de mente para quem mente ao coração.

Havia algo na Natureza que o apaixonava para lá do humano: quer fosse o sol que deslizava no céu, afundando-se no Tejo, quer fossem os bandos de aves que sobrevoavam Lisboa ao crepúsculo e a ela contavam trovas e memórias de fados por cantar. À maneira desta toada, escrevera em tempos uma lição de vida, mas não ousaria torná-la canção, pois queria ensurdecer uma melodia triste que persistia algures no seu peito e que nela fizera casa.

Não esqueceria o dia em que ouvira aquela melodia. Se pudesse, arrancá-lo-ia do peito, tal fora a devastação que criara no seu espírito. Quebrou-o, deteve-o, dominou-o. Foi nesse dia, ao assistir àquele concerto, àquela voz, àquele...lamento, que nascera a sua ruga. A tristeza, a paixão fervorosa no dedilhar do acordeão fizera-o contorcer a alma e exorcisar aquela marca na pele. Era o mais belo poema que ouvira...a mais bela voz, o verbo encarnado...e no entanto, não era ele o seu deus. E tal facto consumi-lo-ia.

Afundado na mediocridade, voltou para casa. Às escuras chegou à casa-de-banho e acendeu a luz do espelho. Na meia penumbra visionou o homem diante de si e amaldiçou a ruga que contemplava pela primeira vez e, como se fruto de um castigo de Cronos, multiplicavam-se cabelos brancos, confirmando o fardo que ainda lhe restava penar. Apressou-se para a sala onde o caos de papéis e livros deixava entrever um processo criativo, porém, incompleto.

Acometido de raiva e de inveja ao lembrar-se daquela perfeição ouvida, atirou com livros e papéis para o chão. Rasgou outros tantos. Queimou ainda alguns. A cobiça levara a melhor naquele acto. Naquela noite, entretanto, fora o tempo o grande vencedor daquele corpo. A mente rendera-se ao turbilhão e enfraquecia-o visivelmente, rumo ao desfecho já esperado.

Escrevera nervosamente num papel já de si carregado de carvão: "Se morro agora, seja pela vida que transborda em mim. Se amanhã o sol fizer folga, que melhor elogio receberia, a não ser pelo toque da tua boca na minha."

E deixou-se adormecer, embalado por aqueles lábios que uma ruga trouxera à memória.

2007-02-20T09:18:00.000-08:00

Embriaguez

Embriagara-se da juventude.

Vivia cada dia como se nao fosse seu, sentindo-se estranho, irado, confuso consigo próprio. Afastara aqueles que amara toda a vida e deixara a namorada desiludida naquele varão das escadas, discutindo sobre o nada, deixando meio prédio boquiaberto com a sua violenta resposta.

Chegara ao fundo de um poço do qual não sabia explicar como havia chegado lá. Lá, pensou, seria um fim a propósito, mas de propósito fizera aquele mesmo precipício...uma saída inglória para tantas caras que o admirariam pálido, sem vida, depositado numa caixa de madeira. O seu fim.

A espaços imaginava uma outra vida. Reformulava a sua angústia e desprazer pelos outros numa fúria criativa. Via-se com um bloco de notas na mão e erraticamente escrevinhava naquele caderno. ninguém percebia o que escrevia, nem ele próprio, às vezes. Só sabia que, às vezes, acreditava que estava a fazer algo de diferente para si e para os outros. Algo inexplicável, algo apaixonante e apaixonado...algo que o rendesse de tanto ódio e sombras que criara à sua volta.

Falou à rapariga que em tempos amava. Pediu-lhe perdão e estendeu-lhe os braços. E naquele abraço compreendeu o porquê do caderno. Quando faltam as palavras para dizer que gostamos de alguém..é preciso procurar dentro de nós que já as escreveramos noutro sítio...só que nos esquecemos onde.

2007-01-23T04:00:00.000-08:00

Amour amour

Ela tinha o seu próprio compasso. Recusava o ritmo do mundo ou os passos da multidão. Sabia-se diferente, já que a igualdade nos outros a apagava a si mesma.

Fingia querer o mesmo banal humano a cada dia, para se sentir mais próxima dele, mas dentro de si fingia, sabia do desejo insaciável de querer mais, sentir mais, ser mais do que este convencional humano. Buscava em tudo ao seu redor algo que lhe lembrasse do maior que há em si, mas ou era ilusão ou insastifatoriamente pouco para o muito que gardava dentro de si.

Na melancolia de um passeio procurava algo superior a si. Sentia no peito a burbulir de uma força anímica maior do que ela própria, um comando, um desejo, uma quimera...até àquele dia.

Jamais iria esquecer aquele passeio, aquele momento, aquela troca de olhares. Era bem jovem e ele olhava-a como se tivesse esperado por ela pacientemente. Com cautela avançou na sua direcção. Ele dirigiu-lhe a palavra, apresentou-se e ela corou e desviou o olhar para o chão. Timidamente retribuiu o gesto.

Após alguns momentos de troca de olhares e curtas palavras, ela ousou um toque. Hesitantemente dirigiu-se para ele e admirou-lhe a forma, o odor que emanava e olhar fixo e misteriosamente profundo que lhe lançava. Quando percebeu que ele se deixara tocar, ela julgara tudo perdido no seu peito, tal fora o seu temor.

Daquele momento gerou-se o universo, a verdade absoluta. A resposta para as suas dúvidas, para a imprecisão das sombras ao seu redor. A paz de espírito para a tempestade criativa no seu coração. Assim ele lhe mostrou tudo o que sabia e viu com enorme satisfaçao, e ela bebia daquele universo preenchendo, alargando o seu. E o ar encheu-se de risos, choros e sonhos e enebriada desta forma, deixou-se adormecer nos seus braços. E jamais esqueceria esta relação que de tão curta que fora, tanto lhe trouxera. E nunca mais o viu desde aquele dia.

Fora isto porque vivera, ela sentira. Aquele livro, aquele amante de mil páginas, fora para si o redentor para a sua sede insaciável e transformando a rotina em ritual, procura no papel uma lembrança daquele dia. O dia em que, inocentemente se criou o milagre da escrita.

***Dedico este blog a todos os que me apoiam nesta caminhada. Cat, Eclipse, thanks 4 everything.***

2007-01-08T14:10:00.000-08:00

Alma

"Nao confies a alma a quem não a quer receber," ela pensou. "Será um inimigo terrível, daqueles que minam a alma com palavras de areia e sonhos de nevoeiro."

Conhece-lo bem, esse inimigo, esse silêncio que escuta à noite deitada na cama, antes de adormecer. O calafrio que percorre a espinha não esconde a sua presença e ela sabe-o bem. O temor é companhia e certeza da incerteza que invade o seu olhar expectante, ilusório, sereno.

Há muito que ela acolheu este destino, esta palavra cuspida do ventre de si mesma, qual filho pródigo. Não precisava de ver para acreditar na solidão. Sabia-se só e só ficara desde o dia em que decidira amar. Dera-lhe o coração irrelutantemente, sem pensar nos dias em que vive olhando aquele prato vazio à sua frente, do outro lado da mesa. Fechando os olhos imagina o idílio, o amante e marido que não tem. Vive deste modo a sua paixão pueril, dilacerante, intensa, quimérica. E verdade seria não fosse a metade do lençol frio a cada noite. Deseja na vida aquilo porque sempre imaginara: calar este carrasco nocturno, que a afaga a cada respiro e a toca com volúpia, e rindo para si, criar a vida que só em mente é deusa e senhora do seu futuro.

.....

Chegara tarde como sempre. O jantar espera-o no micro-ondas. À média luz de um candeeiro de cozinha jantava no silêncio da casa. Cheirava à outra mulher e mais uma vez disfarçaria com um duche rápido aquele odor de juventude. "Saberia ela? A roupa não esconde o que o corpo disfarça," concluiu.

Repetiu mais uma vez o ritual. Baptizando-se na água meditou na mulher que do outro lado da parede o esperava, adormecida. Lembrou vagamente os passeios, os olhares e sorrisos cúmplices dos tempos de namoro. Mas o carrasco deste amor lentamente marcara presença a cada ruga e cabelo branco, e os sorrisos cederam ante o peso do silêncio. Até que um corpo novo aparecera, fascinado por aquele olhar de meia-idade.

.....

Deitou-se naquela metade da cama fria. Nem se virou para vê-la sequer. E deixou-se adormecer.

Antes mesmo de sonhar lembrou-se de uma voz que cantava raiada em lágrimas. Fora naquele momento que soubera: era ela quem queria por companheira. Acordou sorrindo e quebrando um peso de anos, voltou-se na cama para de novo admirar a sua, ainda, mulher. Porém, aquela metade da cama estava vazia, à excepção de um sobrescrito na almofada.

Acendeu o candeeiro e abriu o envelope, revelando o bilhete:

"Quando se ama alguém tão profundamente sufoca-se o amor. Deixo por isso a cama respirar e solto a alma pela pressão aplicada."

2006-11-19T16:03:00.000-08:00

F.P.

Quis pensar um poema e nada acontecia. Não havia palavra escrita que não morresse naquele papel. Desiludido, fumava o maço de cigarros ininterruptamente em busca de inspiração mas a expiração comprometida acusava o vício do caminho que o esperava na rua, um dia.

Meditava na vida que vibrante percorria os seus olhos. Era espectador deste teatro há tanto tempo que se esquecera do seu papel de protagonista. Limitava-se a assistir e registar o que via, criando, recriando, refazendo a realidade para a sua, pensando no papel que reclamaria a atenção dos outros actores, mas fingidor seria se pensasse que tomaria esse espaço no palco da vida.

Doía-lhe o pensar, afundava-se no vazio e na dor sabendo que observava aquele papel vazio, branco, neutro, livre. Desejou essa brancura, essa liberdade de ausência tantas vezes invejada nos outros - e como queria os outros em si - mas sucedia o silêncio do pensamento e lá escrevia uns rabiscos no seu Moleskine.

Levantou-se do banco da esplanada e colocou o chapéu. Pegou no bloco de notas e acendeu mais um cigarro. Deixara o copo de vinho vazio, como habitual. Mas o papel, esse, poupara-o pela candura da sua ausência de palavras, essa liberdade sentida, pensada e imaginada.

Despediu-se do Sr. Almeida, do café. Fernando sentir-se-ia de baptismo, não fosse a nostalgia. Pessoa julgar-se-ia um dia, quem sabe pensando o futuro...

E seguiu o caminho, rumo ao teatro...

2006-09-17T17:13:00.000-07:00

Mondscheinsonate

Amava aquela flor no lago. Lembrava-lhe a cor de uns olhos no Verão, a traços nublado, turvado pelas nuvens, da chuva que ocasionalmente teimava aparecer pela noite, já alta.

Só ela se apercebia do quanto lhe era vital esta flor. Mantê-la-ia sã durante as provações...seria a confessora da madrugada, cuja testemunha, a lua, seria ao mesmo tempo juíza. Como sacerdotisa da lua, investiu-se deste cargo e tomaria como missão a protecção daquela planta, daquela flor naquele reino de água, místico das sombras, altar dos desejos nocturnos.

Era belo o seu sonho. Queria-o realizado. Mas o tempo passava e nada contemplava o seu desfecho. Religiosamente viria orar para o lago. E como sinal dos deuses, pensava, veria o desabrochar daquela flor como a tão esperada resposta ao peso no peito, que apertava o ar e roubava deste bem precioso.

Sentava-se por vezes a escrever num pequeno caderno que o pai lhe oferecera. Já nas últimas páginas, desejava chegar à última com a alegria da resposta da Lua, que ora a iluminava, ora minguava e desaparecia, como que meditando sobre o seu desejo.

Viajava para lá daquele lago, daquela flor. Imaginava palácios, templos, pessoas, mundos. Ouvia risos e rumores, escutava oceanos e sentia odores e perfumes do Oriente. E tudo vivia com intensidade pueril, inocentemente acumulada nestas eternas noites em que queria ser o mundo e mundo seria não fosse o peso nos seus pés, que a atavam àquele lago. E assim crendo crescia em sabedoria e harmonia.

Na noite da última página, prostrou-se junto ao lago. Inspirando longamente, nomeou-se Musa do Lago e começou a escrever as últimas palavras naquele caderno, tantas vezes folheado.

Olhou para a juíza que plenamente iluminava aquele altar. Olhando a flor que secava, ficaria estéril esta magia aquática. Suspirando, fechou os olhos e imaginou um abraço, um corpo, um sorriso. E apercebeu-se que dentro de si desabrochava aquela mesma flor.
Era o milagre, a prece lunar realizada. Eis que a criança apaixonada dava, assim, lugar à mulher amada, que sorria.

2006-09-03T10:35:00.000-07:00

Eyes on hands

Não se amavam naquele instante. Para ambos, o Amor era algo tão vago e impreciso como o crepúsculo da aurora. Se um aproximava o toque, o outro divagava o olhar ou se um arriscava contemplar a pele do outro, logo esse recolhia o seu toque.

Não se encontravam em público nem em privado. Deixara de fazer sentido. Tornaram-se mundanos, assim pensavam, e nada justificava a permanência naquele enlace social. Para quê ou porquê persistir na encenação?

À noite, em segredo, meditavam nestes sentimentos ou na ausência deles um pelo outro. Cada um revolvia no seu mundo procurando alguma resposta, alguma justificação para ficar...ou, a cada vez maiores espaços de tempo, a divisar um plano que reclamasse por direito o afastamento. Mas o silêncio era para eles o engenho do plano ou a angústia de algo que não sabiam definir.

Por coincidência, alguns diriam, resolveram a mesma solução para o problema no mesmo dia. Não faria sentido continuar a acreditar em mãos que lavravam uma pele que não as queria, nem tão pouco pousar o olhar numa mão que calava os gestos, por cortesia.

Acordaram sempre em tudo, divergindo apenas num ponto. Um desejava do outro o calor da mão a cada gesto. O outro, o pulsar do olhar a cada respiro...Naquela noite em que decidiram revelar o fim ao outro, não souberam colocar em prática as suas decisões. Por isso, cada um escrevera uma carta. Finda a ceia, apresentaram-na ao outro. Um lera-a de uma assentada, o outro soube o seu conteúdo pela forma negligente em que esta lhe fora ofertada. Quiseram despedir-se, pelo menos, mas esta já fora feita há tanto tempo. E nisto deu lugar o lamento, a toada lenta e magoada do inevitável precípicio em que caíram.

Naquele instante perceberam por fim que, quando o olhar se turva na água e a mão seca o seu toque, porque lhes falta algo, mostra-se o verdadeiro indefinível: o corpo que quer e anseia, porque é feito de gestos e olhares, e crendo nesta verdade descobre o quão vago e impreciso é o Amor e como só lhe bastava ter escutado o silêncio das mãos naquele mudo olhar...e como tudo seria diferente para aquele olhar pousado naquelas mãos.

2006-08-27T10:38:00.000-07:00

Song of the Siren...

Cansou-se mais uma vez. Os ossos dos dedos acusavam uma misteriosa dor. Porém não havia mistério, e ele sabia-o. A letargia sucedia a torrentes de cansaço a cada noite. Pousara o caderno que o acompanhara tantos momentos e agora, naquele silêncio nocturno, uma sinfonia compunha de memórias e olhares. Falhara a sua missão: manter viva a recordação daquele caderno em tempos escrito e cuja vida votara a reconstruir. Mas o tempo fora implacável no seu juízo. Noite alta, descaía a cabeça até que o corpo cedesse, por fim, ao invitável cataclismo mental que ele próprio desejara, criara, inventara, para si. Ela não tornaria. E o cansaço repetia a sua cadência ímpar. Ouviu o vazio da última palavra da boca exaurida. E suspirou.

...

Como era bela pela madrugada. O sorriso escondia o segredo. O vestido assentava-lhe perfeito. A frescura da mão sobre a pele enfeitiçava os convivas. Era estrela desde a nascença, tudo alumiava ao seu redor. As palavras foram para ela e por ela criadas, alguém aventava. Ela, com o olhar semicerrado em provocação, concordava nessa verdade. O porte de senhora, misturado com a inocência jovial de uma criança, segredava a carícia oculta a cada respiro. O andar inseguro, a espaços, confirmava a segurança encantatória do poema que fora escrito para ela.

Esquecera-o, havia muitos anos que o conhecera. Não se havia apaixonado por nenhum outro, passado ou futuro, desde aquele presente em que tudo existia naquele amor vivido, aquele que preferira relegar para o segredo, para a verdade oculta que só ela sabia. E ele descobrira-a. Mas fora sol de pouca dura. Qual Medeia, enrodilhou em poemas as noites, o leito, os risos. E desaparecera. Encantou o cantor da palavra no momento em que o vira, descobrira nele o dom, mas pervertê-lo-ia, à guisa de medusa, e paralisá-lo-ia como veneno, aos poucos, dolorosamente, e calaria, assim, o seu segredo. Outro dia, quem sabe, encontraria outro dom igual ou ainda melhor.

...

Sabia-o morto há já muito tempo. Daí que a notícia da morte do poeta não fora novidade. Retirou-se por instantes da festa e subiu para o quarto. Fechou a porta e caminhou para o contador. Abriu com a chave aquela gaveta particular, só para ela, e tirou de lá um livro. Este estava completo. Folheara o último registo, o mais perfeito, dizia, e retirara da face o sorriso. Uma ruga nascera naquele rosto imaculado pelo tempo. E, sabendo-o, deixaria lá permanecer aquela marca. Aquela em que um amor verdadeiro não se esquece e fica idelével , para sempre ligado ao corpo. Fechou o livro, colocou-o de volta no contador e trancou a gaveta. Levantou-se, respirou fundo e olhando-se ao espelho colocou de novo a máscara. E partiu para a luz dos convidados que aguardavam aquela sereia...inevitável.

2006-08-17T09:27:00.000-07:00

Pondering...

Temo que a Beleza morreu. Há dias que percorre as ruas da amargura, em que, já ébrios, a deixámos um dia (ou noite, não sei), e não soubemos resgatá-la de lá. A quem atirar as culpas? A quem dizer, inequivocamente, que é o culpado pela perda, pelo silêncio, pelo incompasso da vida do dia-a-dia? A quem criticar pelos dias que queremos apagar das nossas vidas, ou, por inveja, desejaríamos a felicidade do vizinho, vencedor de um grande prémio ou promoção no trabalho e que, justa ou injustamente, queríamos nossa. Mas a vida não foi, não é assim.

Aguardamos todos os dias pela mudança. Pela calada da noite em que, já a casa adormecida, ornamentamos a alma para receber o perdão da amada, do amado, do Deus, do Universo, de nós próprios. E subsome o silêncio.

Vivemos o extâse do segundo, alienando o nosso ser do eu e dos outros, em busca do ordenado ao fim do mês para, de novo, outro ciclo recomeçar. Segundos seremos em pensar que somos primeiros ao alcançar as coisas que buscamos para o momento. E desse momento, após o comprazimento, perdura o silêncio.

Silêncio...é o deus das pequenas coisas. Aquelas que não escutamos à noite, enquanto o sono não vem. Ou mesmo prostrados diante de um pequeno altar no templo da Divindade, ou olhando o mar, ou o verde do campo. Ou o pôr do sol, ou ainda desabrochar da primeira flor ao fim da tarde.

Sim, morreu a Beleza. Porque a buscamos no cinzento das nossas vidas, esquecemos o paleta de cores que nos rodeia, seja o sorriso da avó ou o olhar do filho que estende os seus braços. Uma pausa te peço, coração, sustém este momento, já que o tempo não pára. Mas só neste momento em que medito, escreve, regista para o futuro o sonho que me deste da Beleza que há em ti. E em mim.

E a Beleza encontra, por momentos, uma saída daquela rua sombria...

2006-07-26T07:42:00.000-07:00

Instantes...

Sufocava o sentimento. Asfixiava o branco das paredes que o cercavam. Era alta a noite em que percorria os campos da memória em sua busca. Porém, permanecia sozinho à sombra do carvalho. Sabia que nem sempre fora assim. Mas a idade levara a melhor e já nem pentear-se conseguia sozinho. Era, ao invés, a D. Catarina, nos seus já 27 anos de serviço que se encarregava das suas dores, da sua higiene, da sua vida. Da dele e de tantos outros.

Partilhava aquele quarto com a D. Raquel, nome raro para uma geração de Marias neste país. Era chata, falava alto, sem ligar a horas ou contextos, e espelhava no olhar um rumo sem destino - "perdera a bússula da cachola"-, dizia enfaticamente o Sr. Manuel, amigo das cartas e do xadrez naquelas tardes de Verão, em que o sol não dá tréguas, e nem a sombra das árvores acalma o fogo nas pernas...uma luta que travava já desde os sessentas...

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Naquela noite estavas linda, olhando o jardim, a aldeia, o mar, pela janela. Desvelavas o corpo por entre a roupa que trazias vestida, mas que cumplicemente conhecia tão bem...dos anos que percorremos juntos, do leito que partilhámos e nele criámos a nossa história em conjunto. Vem descansar junto a mim, só mais esta noite, só mais este momento...que tanto desejei que perdurasse para sempre, mas irónico é que o meu pior inimigo seja eu próprio...pois o corpo não obedece, nem sequer a memória...o maior tesouro que alguém poderia ter na vida.

Nem olhaste, nem sequer percebeste quando, com grande esforço, me arrastei para a borda da cama onde te encontravas sentada ao lado, na cadeira. A lua reflectia uma palidez que concorria com a da tua pele...em tempos tão morena, que apaixonadamente beijara. O teu odor disfarçou-se com o tempo, mas só eu to conheço bem...e apenas a mim me importa. Antes que sejamos estranhos outra vez, Raquel, deixa tocar-te a face e levar-te à praia da nossa vida, aquela em que te pedi em casamento, beijei ternamente e levámos os nossos quatro filhos...e pela última vez nos lembrámos o quanto éramos um para o outro. Quem sabe, companheira, não seja esta noite uma prenda...o tesouro que almejamos a cada dia em que morremos mais um pouco...e a vida que caminhámos seja, por instantes, continuada.

2006-07-06T06:39:00.000-07:00

Tale of the sea

A cabana na praia exalava a esteira de vime naquela tarde soalheira. A maresia curava a maleita da cidade, santuário da depressão e da falta do tempo. Virava o corpo do sol que começava a queimar, como o álcool da noite anterior. Resquício de liberdade, pensava, atava à alma a garrafa do líquido precioso, qual hábito, qual apêndice corporal, qual orgão vital. Era ele próprio.

O rumor das ondas não ouvia há muito. Esquecera-o na juventude perdida, aquela em que acreditava nas pessoas, amigos e namoradas, mas perdia-se no labirinto das palavras, as suas, e acabava só...perdão...acompanhado da sua amante alcoolizante.

Fazia-se o pôr-do-sol a caminho de Oeste quando ousou levantar a pálpebra esquerda...a luz ainda feria o olhar...e relegava para a Morte a praia, a cabana, o mar....altares de Beleza que tantas vezes cantara...e renegara, por fim.

Era Poeta, profeta das palavras. Contudo não profetizara o desfecho da sua vida...aquela em que, arrependido amaria o mar e ajoelhar-se-ia em contemplação, tomaria o sol na palma da mão e, beijando-o, oraria pela primeira vez em muitos anos. Por último, no sopro final, juntaria o seu respiro à maresia, como voz do Canto que só alguns ouvem, aqueles que vêem a Beleza na i(m)perfeição e simplicidade do mundo. E criaria assim o poema. Humano, como se quer hoje em dia.

Pôs-se o sol. Ergueu-se da esteira e fechou a cabana. Caminhou na direcção oposta ao mar e uma garrafa meio cheia de álcool ali permaneceu.

Fez-se o milagre da poesia.

2006-06-13T14:43:00.000-07:00

Techno Power

Vibrante soava a cadência do relógio. O tempo que passa no rumor dos passos da amada. Era o olhar que o prendia, o contorno bronzeado e sedoso da pele que anseava pela noite de chuva, a cântaros de elegias, e elogios fabricava na mente, compondo livros, epopeias românticas que o mundo calara. Era passado para o mundo. Outra era nascera, a distância instalava-se a cada bater do coração. Autómatos se transfiguravam, metamorfoseando as cores e odores das tintas e da natureza em cabos, em luzes artificiais, em pixeis fascinantes.

Perdera-se no raciocinio, mais uma vez. As dores de cabeça cada vez mais frequentes e intensas anunciavam o imparável destino da caminhada. Não voltaria a sonhar por ela ou tocar-lhe. Deixaria a casa sem calor e fulgor natural. Morriam as plantas a cada dia, a última falecera naquela manhã. Restava ele.

Fechou os olhos azuis uma última vez, respirando fundo a memória daquela musa que lhe trazia a cada manhã o café e , com um beijo leve e doce, lhe agradecia o gesto e a amava, tão naturalmente como a queria sua por companheira. Foi nesse instante que tudo parou. Susteve-se o Tempo por um segundo, eterno, poético, humano.

Emergiu como algo novo.Sustido, mas ao mesmo tempo animado, frio e de olhar vazio, sem vida, prosseguiu com o seu trabalho. Vítima do seu tempo. eis que a Mãe Sociedade parira mais uma cria, outro autómato. Em prol do progresso tecnológico, em que a carne padece e os cabos e fibras ópticas reinam. Perdeu-se o sonho, o choro ou o canto.

Silêncio, porque se queda novo Fado.

2006-05-03T09:43:00.000-07:00

Ocean

Era jovem o rapaz.

Mostrava no sorriso aos pais e amigos a vida que transpirava no olhar. E era profundo o olhar, à noite, quando corria as milhas das suas letras, músicas para uma geração - como pretendia- a sua marca no mundo.

Filmava a banalidade, muitos lhe apontavam. Mas era já tarde na noite que o comum se transfigurava em música e a música arte...e a arte na sua vida. Pulsante, vibrante, tímida.

Escondia o ofício de olhares e mãos alheias...medo, talvez, mas certamente a confiança de que algo produtivo se iria produzir neste compasso a trechos únicos, lentamente, calmamente, inocentemente defendidos.

Libertar-se-ia mais tarde do intimismo nocturno e, como maleita, afectá-lo-ia diurnamente. Foram-se os desportos, os convívios e, por fim, os sorrisos. Quedou-se o silêncio da arte. E foi o princípio de tudo.

Ergue agora a cabeça o rapaz, não cedendo ao desespero. Caminha o dia-a-dia num renovado sopro de alegria, um sorriso por dia, acredita, fará contrariar a batalha interior.

"A minha marca no mundo será aquela que eu quiser deixar...não...ainda não terminei. Pausa, ó morte, outro dia, virás. Amanhã será dia de novo, e um novo poema criei, imaginando a vida que agora me queres privar."

Dedico ao amigo S. que recebeu ontem os resultados. Porque a SIDA não ataca a alma, há que mostrar o sorriso que existe em cada um de nós. E partilhá-lo.

2006-04-10T12:46:00.000-07:00

Entrega

Matou o poema naquela noite. Ou melhor, descobriu com a simplicidade de uma criança que o poema se deixara morrer no momento em que fora lido.

Era já escuro quando abrira aquele livro, álbum de fotos e textos que a sua memória mantinha aberta, como ferida que recusava sarar. "A dor necessária," - dizia aos amigos e família.

Evitava as despedidas desde que se vira sozinho. Preferia o "Até breve!", mesmo que isso significasse oito ou mais anos de ausência. Habituara-se a ver a ausência como parte da sua vivência, da sua totalidade, da sua incompletude nocturna, quando o coração se entregava à irredutível verdade que a cada dia negava com um sorriso. E era sempre sincero o sorriso.

Lavara o corpo demoradamente, recordando os serões de Verão, juntos, cúmplices, apaixonados. Só o gato testemunhava a confecção do jantar, para um corpo, apenas, e ocasionalmente o ligeiro travo a água e sal, fruto da saudade agrilhoada, solta a leves espaços. Escondida.

Já noite alta senta-se no cadeirão velho do avô, à lareira apagada, escura, companhia doutras noites, em que as paredes se enchiam das vozes que percorriam a casa e rindo, caminhavam para o quarto.

Abriu o livro, pensando no corpo imaginado, reconstruído, amado, odiado, desejado. Releu o poema que ambos compuseram, à luz de jantares de velas. Sonhos, projectos inúteis que não regressam mais.

A voz falhou-lhe quando leu poema para a sala recordar-se daquela noite em que a poesia transpunha o papel e era sangue e olhar.

Rasgou a folha e entregá-la-ia ao oceano, o deus das palavras menores, que não se completam à noite. Foi nesse instante que poema sorriu para o corpo, deixou-se rasgar e, no dia seguinte, se entregou ao mar de emoções e sal que o criara. Eis que a poesia regressara a casa. E um sol de Verão nasceu sobre aquele quarto, aquela cama, aquele corpo, aquele ser amado.

2006-04-03T06:50:00.000-07:00

Frater Fraterni

Deitara-se ao som de cítaras e flautas. Os poemas percorriam-lhe a mente, vazando-lhe os olhos de tanta tinta, de tanta paixão pela escrita. Cegara as mãos de odores que compunha no papel, naquele caderno simples de couro, símbolo da sua adolescente escrita, tanto ainda por amadurecer.

As linhas da mão - de velho, muitos disseram - sangravam as vozes na sua alma. Muitas diziam em coro as quimeras da alma humana, mas isolara uma entre tantas, uma voz que mais se assemelhava a um sopro, uma chama cujo pavio se precipitava para o fim, e simplesmente clamava a sua essência... a compaixão.

Retirava-se para o leito, silencioso, frio, branco. A noite era a mãe que escutava as suas preces diárias, abençoando os ouvidos com o rumor distante de um oceano de paz e música celeste, graças às irmãs estrelas e a sua predilecta, a sua amante, a Lua.

Recordou-se nos primeiros sinais de sono de um abraço que há muito não tinha. A idade fizera esquecê-lo e o tempo não trouxe mais as palavras ou o contexto para que tal voltasse a acontecer. Nem tornaria. Foi este último pensamento que precipitou o torniquete no peito, a pancada seca que se abate no coração, no âmago da alma quando a realidade que cerca e se fecha perante o silêncio domina.

Recolheu-se à infância e lembrou-se do irmão, fruto da mesma mãe, ramo da mesma árvore. O abraço que escusa o verbo. O amor que vence a carne, porque é feito de sangue e alma. E vive para lá da mudez das cordas vocais. A boca seca que naquela noite não soube pronunciar mais nada perante a sombra da noite e gerou o dia no seu coração.

2006-02-26T12:01:00.000-08:00

Res pectum (As coisas do peito)

Há três dias que não saía da cama. Preferia dormir. A noite deixara de ser boa conselheira, agora que os voos dos sonhos eram bem mais baixos. Humildemente aceitara a condição que a vida lhe impunha...e a idade assentava como um véu de noiva...docemente, impunemente, controlava a rasura da juventude.

Era devagar que movia o corpo. A letargia comandava o espírito quebrado. Deixara tudo, excepto comer. A natureza assim o ordenava. Relegado ao silêncio, votava o mundo à mesma condição, filho pródigo do mundo que o pariu e viu crescer...e afastar-se.

"O mundo tem um compasso diverso ao meu," pensara, "todos vivem os caprichos das suas vidas...a mim...a vida tornou-me o seu próprio capricho.Parei de escrever. Suspendi os amigos. Pausei a Luz."

Senta-se inerte na cama. As costas curvadas -que no passado prometera corrigir, por amor. Segura o telemóvel e dedilha as mensagens que não apagara...escrevera na alma tantas- de sorrisos e lágrimas- e voltou àquela que lhe causara um livro de palavras, mas nem um bilhete expelia da alma...ou as sombras o levariam.

Atormentado pela penúria das almas que o cercavam, descaiu o olhar e as mãos. Tentado...pensou...o trabalho dignifica o homem...mas não o completa...
Incompletamente ergeu-se para o chuveiro...ligou-o, despiu-se e baptizou-se na água morna. Deixou-se cair, cedeu perante a força d'alma e com o olhar arregalado para o vazio, chorou. Dez segundos bastaram.

Recompôs-se. O dia assim o exigia. Já que respeitava as escolhas da vida...esta impunha a si próprio:

"Hoje é um dia de trabalho."

Amanhã...seria outro dia. Aquele que quem ama aguarda e rejubila.

2006-01-26T12:33:00.000-08:00

VOX CEPHAS

A arte é acima de tudo pessoal. Respira, leitor, as minhas cordas vocais. Não queiras desejar o Amor ou a Dor que escrevo. Antes, procura a minha alma que busca falar com a tua, e junto criarmos o milagre chamado Literatura.

Acto Um:

Fiz-me de novo neste compasso a descoberto.
Missiva para o mundo,
venci trevas, sonhos, quimeras,
e palácios da ventura busco
desejando o salão pleno de Ideal.
O Mar, meu pai, abençoou-me
com o beijo santo da mãe água,
leito onde deponho a cada hora o meu ser.
E tudo seria vão e fingimento
se o teu olhar não trouxesse no meu peito.

Acto Dois:

Em piras de fogo lancei as cartas,
oráculos da Dor a cada manhã.
Sombra do homem que fui,
sacerdotisa de cordel no altar difuso da tarde sombria
que o Sol recusou testemunhar.

Paira no peito a marca do Sol:
as trevas são memória ante o teu olhar.

2006-01-13T11:16:00.000-08:00

Domnus (Casa)

A manhã ia alta quando acordara. Pela janela não se apercebia do sol que queimava a relva verdejante do prado à sua volta. A casa dos avós que lhe fora herdada. Tudo era dela, tudo era para o seu futuro. Era o seu futuro.
Saíra da cidade havia dois meses. O rebuliço ainda lhe fervia no sangue, precisava dos gritos, do stress, da poluição….aqui encontraria paz e sossego, monotonia, coscuvilhice e velhice, dons da vida no campo. Mas a decisão era final. não voltaria mais àquele espaço.
A cidade era a sua amada. Adorava os prédios que desafiavam o sol, o asfalto que cobria com seu manto negro a relva e nem o chilrear dos pássaros se ouvia. Tudo isto fazia parte de si: a sua casa. Passado.
Caminhou por tantos anos junto a uma bomba de gasolina e o cheiro a gasolina era perfume para o seu olfacto...quantas vezes fora esquecida esta memória de infância e que o silêncio traz à tona da memória.
“O amanhã é só mais um dia,” - pensava. “Ficarei neste leito, a vegetar, como a relva lá fora…ao vento, ao sabor do tempo, a divagar.”
O labirinto da mente que compunha a cada momento apresentava agora mais saídas que becos… “Evolução da natureza,” - pensou, enquanto acendia o primeiro cigarro do dia. Fumava pelo menos dois maços por dia, de uma assentada. Abastecia-se no café do Sr. Firmino, pelo menos para uma semana. A aldeia ficava a sete quilómetros da sua casa e só ao Domingo contactava a civilização, o Sr. Firmino, do café, o Sr. Abílio e o Sr. António, ilustre conselho de anciãos da aldeia. Os bons dias e votos de muita saúde seriam o suficiente. Mais do que isso seria uma palestra.
Afundou-se na cama, sem qualquer vontade de despertar para o mundo, preferia a actividade mental no leito ao acordar do pequeno-almoço e subsequentes tarefas. “A casa vai-se fazendo, não nasce feita”, – convencia-se.
E no silêncio da casa que a compunha surgiu o pensamento que a trouxera a esta vida:
“Cada dia que passa não é um dia a mais sem te ver. É um dia mais próximo do reencontro, meu amor.”
E deixou-se ficar no leito, a saborear o momento que a memória lhe trouxera à vida.

2006-01-03T11:29:00.000-08:00

This honesty (ou na Al/La ma)

Há dias em que apetece dizer o que nos vai na alma, correndo o risco de sermos colocados na lama.

Outros dias há que, ouvidas as palavras que almejamos, enche-se o peito de esperança e sonho...

Tudo isto é volátil. Tudo isto é (des)honesto... excepto aquilo que deposito a cada momento no coração, ciente das injúrias, e das máscaras que se apresentam.

Vigia, leitor, o teu espírito....não caia ele em volatalidade.

2006-01-02T09:45:00.000-08:00

M(omento) para O(nde) R(umam) T(odos) sem E(nsaio)

Estavas linda naquele dia. Acordaste-me com um sorriso e um beijo, enquanto me afagavas o cabelo, que naquela altura querias mais curto. Era já tarde quando me decidi levantar da cama.

As panquecas que fizeras para mim, embora já frias- eu sei que merecia o raspanete, estive a jogar no computador até às tantas - eram de chocolate, as minhas favoritas. O dia seria inesquecível. Quem não curte acordar com coisas boas?

À tarde teria aulas -que seca- mas nada difícil: Biologia e Psicologia eram os apontamentos do costume, e Português, mando um bitaites filosoficos ao prof. e ele não se cala. É canja, mais poupo os miolos para logo. A Rita diz que me quer mostrar uma coisa especial...hehe.

.......

Afinal a aula de Biologia foi um stress do caraças. Por causa do Bolo queimei-me com o prof. e ele stressou connosco na aula. O Bolo foi logo pró conselho directivo - 'tá sempre a arrumar confusão, este gajo - e como se não bastasse mandou-me a mim também. Granda rabecada que tive que gramar das cotas da secretária...que cena, logo hoje...e ainda por cima ligaram aos meu pais para me virem buscar...até parece que por conhecer o Bolo sou má pessoa. Stressam por tudo e por nada estes cotas. Ao resto das aulas já nem fui. " 'Tás de castigo," dizem-me.

A minha mãe lá chegou...toda escandalizada começou logo a tripar comigo em frente aos cotas todos...que merda! Por que é que ela não podia ter esperado até estarmos em casa? É sempre a mesma cena. Escusado será dizer que eu e a Rita hoje...tá difícil, - entretanto mandei-lhe uma sms a contar o que se tinha passado.

No carro foi a viagem toda a ouvi-la a matraquear mais umas quantas bocas . Nem queria argumentar. É escusado. Fogo, nunca mais vou trabalhar para ter a minha casa!...Vou cagar na faculdade e meto-me nas obras, ao menos ganha-se lá bem. E há sempre obras para fazer, por isso, estou tranquilo.

Ela deixa-me no ringue para o jogo com os meus amigos. "O último antes do castigo que me espera." Diz ela. Grande dia que afinal tive...tudo à pala daquele porco do prof. de Biologia.

........

Recebi o Agente da PSP pelas 20 horas, creio eu. Não me digam que o miúdo se meteu em mais uma alhada...! A polícia, agora. O que raio anda o rapaz a fazer na escola ou pior ainda, o que estará ele a aprontar?

A notícia sugou-me o sangue para o coração. Tudo parou em silêncio. Senti o aperto que sucede o parar do coração. Senti-me cair, tudo pausou, girou, desmoronou naquele momento.

Havia parte de mim que não acreditou nos ruídos que saíam da boca daquele homem, daquele ser humano que agora me esbofeteava com palavras imundas, acutilantes e dilacerantes.

Queria gritar, arrancar os cabelos, rasgar a roupa e o peito...arrancar o coração com as mãos. Não tinha voz...nada saía da minha boca...nem sequer o ar, que só automaticamente transmitia oxigénio para o meu corpo.

Mordi os lábios até sentir sangue no lábio inferior. Não queria ceder à Dor naquele momento, não em frente àqueles senhores, não enquanto a porta da rua estivesse aberta e os vizinhos passassem. Tartamudeei "Obrigada pela informação , senhores agentes. Uma boa noite." Pergunto-me hoje o porquê de tamanha compostura.

Fechei a porta e caminhei até ao quarto dele. Abri a porta e senti os lábios caírem até formarem um semicírculo. Dirigi-me à cama que fizera de manhã, porque ele se atrasara para o almoço e seguiu para a escola. Afaguei a cama ,como que em busca do corpo...e cedi. A mágoa, a tristeza, a raiva, a não-aceitação.... "Não," dizia, "ele não...ele não." Chorei até perder o ar e quase asfixiar do peito que afundara.

.......

O hospital chamara para reclamar o corpo.... o meu filho, a minha carne... o meu sangue. O meu "eu" contestatário, rezingão, queixoso e amoroso. O meu "eu" craque do futebol, amigo, companheiro. O meu "eu" mundo imperfeito, na palma da mão...

Foi-me roubado, foi-me negado...mercenários mo levaram, me arrancaram a possibilidade de o ver crescer...e almadiçoo-os pela cama vazia, o quarto que religiosamente deixarei intacto até que eu própria morra. Bandidos me assaltaram do bem que tinha mais precioso. Antes me levassem a casa. Dá-la-ia sem hesitar. Se eu te tivesse levado logo para casa, de castigo, se eu te esperasse no carro, se eu te tivesse ido buscar, se o teu pai tivesse passado pelo ringue depois do trabalho...Agora medito nos "ses" que não me levam a ti, antes revolvem em ti e o meu coração escurece.

Descansa agora, meu "eu" amado, contador de histórias, pirata das panquecas com chocolate, amante dos meus pratos...meu filho...fazes-me falta, minha carne...fazes-me falta no sal que verto a cada noite. O suspiro leva os meus pesadelos em busca do palácio da ventura...encontrei-o...é aquele em que te encontro. E não largo nunca, nunca mais.

Pensei fazer um blog dedicado à vida, mas a morte tirou-me as palavras. Restam as lembranças de quem amei um dia, que fez e ainda faz parte de mim. E levo no peito até ao dia do último suspiro. Rumo ao desconhecido.

(Dedicated to all those who lost someone they loved....I dare say, all of us still here.)

2005-12-28T11:51:00.000-08:00

Guide to Honesty

What is true remains!

It is still good to be loyal and honest;

to give ourselves soulfully and heartfully.

To be happy with simple things

and have courage when all else goes wrong.

.........

O que é verdadeiro não mudou!

Ainda é bom ser-se leal e honesto;

entregar-se de alma e coração.

Ser feliz com coisas simples

e ter coragem quando tudo corre mal.

2005-12-28T08:56:00.000-08:00

"Beauty is Truth and Truth is Beauty"

A manhã entrara luminosa no quarto. Não era desejada para ela. Preferia ignorá-la nos dias que correm.

Vazia, percorre a casa sem mobília....em silêncio....apenas o quarto mantinha a cama que escolheram, naquele dia de Verão, em que sorria plena de sonhos. Os cortinados fizera-os com a ajuda da mãe, e um sorriso velado escondia a cada movimento, a cada gesto da agulha (confidente de uma ou outra lágrima).

Não lhe apetecia sair deste túmulo em que agora vivia...as cores do mundo lá fora eram feridas na alma que simplesmente perdera a cor. "Amo-te" , "Quero estar contigo", dizia por vezes a memória ao percorrer os corredores daquela casa e na cozinha lembrava o cenário imaginado "Queria levar-te para a cozinha e fazer-te o jantar quando chegasses"...fechava os olhos e sorria, o coração quente e as mãos frias bebiam fascinadas aquela voz.

Veio o dia em que o silêncio se instalou. O corpo faltava, a voz perdia o calor e a distância assumia cada vez mais o seu papel de carrasco e juíz...não se veriam mais. Sozinha, naquele quarto, abre um livro que escrevera a cada dia que passaram juntos...na cama perpassa cada página e o coração aperta-se e afunda no abismo..."de que vale o calor das mãos se o frio d'alma se instalou?" - pergunta.

Permanece em silêncio a sua boca...à espera do sol que nasce a cada manhã e no beijo que oferece ao seu corpo a acorde para a vida lá fora...como ela, tão bela.

2005-12-13T10:42:00.000-08:00

Silence.com

Se me quiseres conhecer, é lá contigo...se me quiseres encontrar, vou ter prazer em vir tomar chá. (António Variações & Humanos)

...

Some say the heart is just like a wheel
When you bend it you can't mend it
And my love for you is like a sinking ship
My heart is on that ship out in mid-ocean

They say that death is a tragedy
It comes once and then it's over
But my one only wish is for a deep dark abyss
For what's the use of living with no true lover

And it's only love and it's only love
That can break a human being and turn him inside out
Than can break a human being and turn him inside out

When harm is done no love can be won
I know it happens frequently
What I can't understand please
God hold my hand
Is why it should have happened to me

And it's only love and it's only love
That can break a human being and turn him inside out
Than can break a human being and turn him inside out

Some say the heart is just like a wheel
When you bend it you can't mend it
And my love for you is like a sinking ship
My heart is on that ship out in mid-ocean
And it's only love and it's only love
And it's only love it is only love
And it's only love it is only love
And it's only love it is only love.

(The Corrs, Home)

2005-12-08T09:06:00.000-08:00

A very special gift from a special friend. All the way from Texas. Thank you Ceasar! Tu 'tás lá!!!

2005-12-03T09:04:00.000-08:00

Ramblings...

Portugal atravessa a crise que todos conhecemos e sentimos de alguma forma mais directa ou não. O país veste-se de cinzento quando pensamos que não poderíamos chegar este ponto. Estamos na cauda da Europa...

Bem....valha-nos ao menos estes pequenos marcos, estes sim, dignos de serem tipicamente portugueses:

1. Portugal possui a Avenida mais poluída da Europa, vulgo, Avenida da Liberdade;
2. Portugal é um país bem ao estilo dos nossos irmãos brasileiros: a classe política é corrupta, há claramente desvio de dinheiros públicos e no entanto o défice aumenta e a economia estagna;
3. Portugal é o país da Europa onde a cunha é a segunda forma de se arranjar emprego;
4. Portugal é o país onde se cobram 180 euros para se entrar no Lux (como se essa "danceteria" fosse uma disco de Hollywood/Los Angeles ou Nova Iorque...palhaços);
5. Por falar em palhaços...Portugal detém o recorde de maior concentração de palhaços do mundo...PORQUE SERÁ??

2005-11-28T12:14:00.000-08:00

Ella

Repousa o corpo no sofá. Fora um dia cansativo. O chefe dera-lhe o sermão de uma hora sobre os "objectivos da empresa" e em como ela tem, ultimamente, feito uma prestação abaixo da média ao que era esperado.

Chorou na casa-de-banho, em silêncio. As colegas podiam ouvir. Não seria ela, com certeza, a dar parte fraca. Sempre fora uma lutadora. Sabia o que tinha a fazer e as lágrimas que lhe corriam do rosto seriam as últimas que verteria por causa deste trabalho. Um dia, sim, estaria a fazer aquilo com que sempre sonhara.

Em casa, tudo parecia diferente. As vozes do trabalho calavam-se no segundo em que entrava pela porta e era recebida pelo doce tinir do espanta-espíritos (uma prenda do João, o namorado que já não via há dez meses.)

Ligara a aparelhagem. Apetecia-lhe Jazz. Ouvir uma diva seduzia-a hoje, depois de tudo o que passara no emprego. As compras quase as esquecera dentro do carro. Voltar para ir buscá-las, ainda para mais ao frio e à chuva, que recomeçara ao final da tarde, não estava nos seus planos. Ligou o chuveiro, despiu-se e mergulhou no toque morno e calmante da água que, como sempre, nunca falhara na confidência dos seus segredos. Desta vez, calou-se. Por algum motivo, a água parecia ecoar as suas dúvidas. Preferiu o silêncio.

Mais tarde, preparara o jantar, só para ela. Não haveria convidados. Há muito que não recebia alguém. O trabalho consumira a sua energia.

Não acendera a televisão, a companheira do serão, silenciosa caixa de pandora e confessionário. Nela olhava, distante no pensamento, aguardando o corpo que queria naquela hora. Ele não dissera mais nada desde há uma semana. Não atendia, não respondia, não escrevia.sentia que algo se passava.

Preferiu, hoje, repousar a cabeça no sofá, fechar os olhos e percorrer imaginariamente com os lábios o rosto que queria ali. A imaginação e a paixão ao menos estavam vivas no seu corpo. Tudo o resto esperava, em letargia.

Acomodou o corpo à cama improvisada, esperando alguma nova, embalada pela voz da musa que adora.

Ainda hoje a admiro naquele sofá, sonhando. Ella, a quem ouvi a palavra música tocar as nossas mãos.

2005-11-27T06:19:00.000-08:00

Lux

Não sei o que tem de tão especial um sítio como estes.... o glamour/ décor? O som? As pessoas que o frequentam?

Seja como for, várias vezes não fui porque tenho amor ao dinheiro, outras porque não tinha pessoal para ir. As poucas vezes que realmente cheguei a ir (e conseguir lugar para estacionar, entenda-se), contam-se pelos dedos de uma mão.

Ontem estabeleci um novo recorde. O anterior pertencia ao Indochina (150 euros). O Lux ontem pediu-me 180 euros (antes tivesse cotão nos ouvidos!)...Como nunca apareci na televisão nem nas revistas cor-de-rosa, nem tenho um palminho da cara nem outros atributos físicos de busto, o processo "aleatório" de exclusão de clientes lá foi aplicado.

Viva a liberalização da indústria da noite! Nisto sim, haja glamour!

2005-11-26T06:24:00.000-08:00

Lisboa

Percorro a Baixa como ritual. Faz tempo que não percorria estas ruas.

Os vendedores de castanhas, quais fábricas, deixavam no ar a nuvem de cheiro a castanha. Outros, vendiam chapéus. Atomáticos, diziam eles. (Ao fim de três pressões do botão, automaticamente iria um chapéu para o lixo.) Os ilustradores junto ao arco da Rua Augusta não fizeram grande negócio. "Puta da chuva!", reclamavam, atribuindo à crise e ao tempo a razão dos seus males.

Pára. Arranca. Insultar. O trânsito em Lisboa é outra das prendas que a cidade tem para quem nela habita ou trabalha. Mas esta prenda não dura só no Natal. Horas dentro de um carro podem ser cansativas física e mentalmente...daí que ontem, no Largo Camões, ao esperar pelo semáforo, a fila de carros buzinantes, deixou perceber uma voz feminina que marcadamente dizia:"Anda lá com essa merda, foda-se!"

Isto sim, é Lisboa. Não vivemos só dos Santos Populares, mas da realidade diária daquilo que, ironicamente, já no carro, a caminho da 2a circular me deparei. Ao pensar no trânsico caótico e compacto, dizia para mim mesmo "Fogo, isto (o trânsito) é mesmo um..." (nisto olho pelo espelho retrovisor letras luminosas garrafais de um autocarro "CALVÁRIO"). Nada mais apropriado.

Sem dúvida, Lisboa, quem te ama passa por um Calvário diário. Mas olhar para ti em dia de Verão num miradouro e ver o rio que te beija, é que vejo bem a Paixão pelo Portugal que habitas e com a qual contagias quem te ama.

2005-11-25T05:47:00.000-08:00

A porra do Inglês...

Acto 1

Ele sabia do seu Inglês. Nunca precisou de estudar muito. Ocasionalmente pegava nas folhas que a s'tora dava. Rasgadas pelo Fiúças, ou dobradas pelos cadernos ou borradas pela chuva. Uma merda. "Para quê aquilo? Como se nao bastasse ter que gramar as aulas e a s'tora..."

Nas aulas, a conversa do intervalo prolongava-se sempre na sala de aula. "Mas será que ela 'tá a gozar comigo? Fazer os T.P.C.? Vai mas é catar piolhos , ó velha!" A paciência para as aulas de 45 minutos era rara, melhor era não trazer nada, e falar com o pessoal. Os que valem a pena. "Cambada de betinhos, a lamber as botas da cota.Vão-se mas é todos f....!"

As notas era o que bastava. em casa era só o que importava saber. "Menos uma disciplina que preciso de estudar, porque sei que sou bom nesta merda! Ela que não venha com histórias nas aulas, Tiro positiva e ela não me pode tocar."

"Eu sou dono de mim mesmo. A vida é curta...nada de stresses....e ter que vir à escola pra me alterar os esquemas? Nada disso!"

Acto 2

Ele até que gostava do Inglês. A professora falou com o professor de inglês e ambos foram de acordo de que o Filipe pudesse assistir às aulas, apesar de não estar inscrito. Os gastos? Seriam suportados pelo professor e pela escola, a título individual.

A atenção e a participação até que nem eram as melhores. Preferia pensar nos toques na bola que o esperavam lá fora, no intervalo. "Hei-de mostrar ao Vitor e ao Miguel a nova finta que o meu irmão me ensinou.É muito fixe."

Ainda estava a aprender o B-A-Bá (a sua curta vida tinha já um atraso, quantos mais se sucederiam?). O Inglês, apesar de tudo, parecia ser algo de diferente, novo e engraçado. O sorriso com que entrava e saía da sala de aula revelava o interesse, apesar de a atenção na aula não ser a melhor..."e com tantos colegas novos ao meu lado...é difícil."

Chateou-se um dia com o António, porque este o empurrara.

"Ele deu-me um empurrão e eu dei-lhe um pontapé, s'tor." "Vão os dois prá outra sala pensar no que fizeram."

Dois dias depois começou a chamada....e a aula correu normalmente....mas a normalidade tem as suas disparidades. Enquanto os outros iam lá fora brincar o jogo que o professor trouxera para as aulas...uma cadeira vazia denunciava o rapazito que fora castigado.
E à pergunta do professor "Então Filipe, não quiseste vir à aula?", o seu olhar turvara...e desviara-se para o chão... "Não posso. Portei-me mal...."

O segundo aluno foi expulso do Inglês. Era menos uma voz a chatear o professor...mas menos um sorriso no final de cada aula. Ai a porra do Inglês, com tanto Filipe por aí fora...

2005-11-24T10:10:00.000-08:00

VIDERE

Não queria olhar. Preferia estar absorto, noutro lugar, inerte para este mundo. Não me apetecia sentar naquele lugar (com tanto sítio que havia) e fiquei arrependido. Levantar-me seria sinal de fraqueza. Ficar, sinal da minha presença.

Indesejados os dois, os nossos corpos encontraram-se naquele lugar. Não me apetecia, entediava-me o presente, apenas pretendia terminar a refeição.
Era algo familiar aquele corpo, aquela cara, aquelas curvas e contornos. Mas não sabia situar. Calmamente almoçava e o olhar cruzava-se ocasionalmente...havia algo desconhecido naquele reconhecimento estranho. Um onde, um porquê, um quando. E a constante questão: "Onde é que eu já te vi?"

Levantou-se e seguiu o seu caminho. Minutos mais tarde seria a minha vez. Caminhos opostos seguimos, e não nos arrependemos. Não houve carta, telefone,sms ou mesmo, pasme-se, walki-talki ou pombo-correio. Seríamos para sempre dois desconhecidos, transeuntes de tantas vidas que este mundo conta.

Mais tarde, à noite, lembrei-me daquele olhar...foi no dia em que conheci alguém, um corpo. Pensei conhecer a figura diante de mim, mas votou-se ao silêncio e indiferença. O olhar mudara, o sorriso perdera o lugar e a voz o sentimento.

Indiferença. Como desprezo. Lembras-te? Eu recordo aquele dia e hora. Mas é melhor esquecer...enquanto há tempo.

2005-11-23T12:21:00.000-08:00

Fado da vida....

10:12

Sentou-se. Cansada do mundo, clamava um minuto de pausa do lufa-lufa habitual (era engomadeira de dia, fadista à noite, no Bairro, e avó de sete petizes, cada um mais traquinas que o outro).

As pernas suplicavam um momento de repouso. Ninguém a incomodaria nem se importaria se ela se sentasse no banco, só por breves momentos e assim recuperasse o fôlego. (As compras da semana ainda iam a meio; faltava ir ao talho, à peixaria e farmácia.)

Lembrou-se do dia em que corria atrás do seus cinco filhos...tal como os seus netos, cada um pior que o outro. Amava-os a todos, apesar dos vasos, pratos, porcelanas e vidros partidos. Tudo era simples e honesto naquele tempo. Os netos, pensava, estão imersos numa apatia, entregues à televisão (já não se pode ver a novela em sossego...) ou àquilo que chamam de Playstation (mais estrangeirices...ao que chegámos hoje, senhores!)

Entre fôlegos, deixava escapar ocasionalmente um suspiro, aquele que libertava à noite, na cama, procurando trazer de novo à vida o dia em que casara e promessas fizera e tivera para toda uma vida. Os filhos cresceram, os netos apareceram em casa para o pequeno-almoço....e o prato vazio no jantar era o pão nosso de cada dia. Como a vida se alterara desde aquele juramento.

Contudo não se arrependera. O corpo que com ela dormia, partilhava risos e lágrimas, filhos e netos, e canções e refeições... e fados.

Era na música velada e triste, sozinha ou no restaurante, para os clientes e amigos de toda uma vida que libertava o sangue d'alma que lhe escorria pela voz. Sentia essa necessidade. Era o seu oxigénio. Cliché seria ficar em casa, a remendar meias, adormecer no sofá, a ver as novelas, ou perdida de sono, tentando completar as palavras cruzadas do jornal. (Ainda tenho que passar pela banca do Sr. Chico. Falta comprar o jornal de hoje.)

10:13

Suspirou.

Perdida nos afazeres não reparou no tempo que velozmente passava. Amanhã seria Domingo. Descanso merecido. (Mentira....o almoço por fazer, o marido que dorme a sesta à tarde quando temos que visitar o António e os miúdos. Mais o lanche ainda e regressar a casa para cozinhar o jantar - desta vez será só sopa, que não tenho vontade para mais nada - e depois passar a ferro as camisas do homem...descanso...isso era dantes, nos meus vinte anos, quando ia com a Josefa e Ilda à aldeia, comprar caramelos. E os balaricos das aldeias, no Verão...que saudades, que bons tempos.......................Que vida...)

...

10:14

O corpo pediu-lhe que fechasse os olhos e suspirasse só mais uma vez antes de regressar à rotina. A ambulância chegaria mais tarde para vir buscá-la, sem sopro. Afinal, na lufa-lufa do dia-a-dia, quem daria conta, quem se importaria? Era um corpo, era uma desconhecida. Mas escondia dentro dela, gravada no peito, o fado da vida.

2005-11-22T12:50:00.000-08:00

Ele há dias.....

Um corpo visionei na paragem, na estação, na rua, no banco de jardim...era eu....eras tu, era a certeza da vida que passa por nós.

Ele há dias em que se julga Verão
maduro na hora do silêncio
da voz que insiste em mordê-lo.
Calou-se o barco das suas viagens
e na monotonia do relógio
o Chiado não tem encanto, nem vida.
Foi-se o tempo da chuva tão simplesmente
quanto tivesse sido rezada em vigília sem fé.
E a meia-idade chegou tal como a agenda previra…

in Corpo Ausente

2005-11-22T05:13:00.000-08:00

Somn......

Há dias em que o espelho da alma não quer trabalhar. Há dias em que a inércia invade o corpo, para deixar, assim, o espírito "recarregar baterias". Há noites em que só o silêncio sabe contar o cansaço do mundo.

Há dias que tenho horas em atraso.

Sono, és bem-vindo na minha casa.

2005-11-21T13:49:00.000-08:00

Sem P.l.a.n.o.

Mergulho na imensidão das palavras e nenhuma me traz a carga semântica que procuro hoje. Amanhã talvez futuro.

Por enquanto fico-me sem P.oder L.er A.lgo (de) N.ovo (e) O.rgânico.

(Tip: Sem Plano dos Cool Hipnoise, porque há ainda boa música em português)

2005-11-21T13:25:00.000-08:00

............."And then there was light."

Respiro o oxigénio cibernético. Dou voz às cordas vocais binárias...e alimento o corpo global com mais umas linhas...letras na pedra lascada, a fogo, a ferro, a sopro.

Olho com sentido renovado o corpo que se apresenta...

"O teu olhar retraído lembrou-me
o mar. Azuis foram
as pérolas que apanhámos na
praia a que chamas destino.
E a onda escreveu o futuro,
levou-o consigo e partimos juntos."
in Corpo Ausente