Letra morta





Subiu até ao ermo do monte para ver o horizonte. O sol que se punha apresentava-lha uma paisagem calma e apaziguadora.

Vivia cheia de dúvidas, receios e sonhos. Muitos sabia que não se realizariam, outros foram pura inocência e ainda uns poucos deles, puro engano e ilusão. Agora que se sentia ligada á natureza envolvente, considerava os amigos e família, em todas estas pequenas bençãos que o Universo, ou Deus, ou a Vida, ou todos com uma contribuição sui generis criaram para ela dar valor a quem é e àquilo que tem.

Sim, a vida corria-lhe bem: era amada. O namorado esperava-a lá em baixo, no carro, a ouvir a música que ela embora não gosta, suporta porque...gosta dele. Concessões de uma relação normal.

Queria mais. Queria pensar que ao descer deste ermo haveria de produzir-se nela uma transformação. Acreditava na bondade e sinceridade deste propósito. Cria fervorosamente na honestidade do valor que as palavras que gravara no seu peito seriam um lenitivo para outro propósito maior. Não sabia o dia de amanhã, apenas sabia que sofria do seu defeito maior: amava demais. Sentia o coração explodir de felicidade ou de dor por alguém ou por estes momentos de Paz que contemplava, perfeitos poemas isentos de palavras.

De facto, chegara a este ermo para se suicidar. Letras mortas nas pedras da perfeição. Acabaria com a dor de um amar tão intenso que inevitavelmente a estrangularia. Meditou no seu intento e voltou costas à perfeição. Preferiu a imperfeição dos dias ao lado de outros seres humanos, do que a companhia de um universo perfeito, o Poema original, como as pedras da colina que a aguardam e guardaram o seu nome.

Ainda hoje sussurram o seu nome...