Song of the Siren...

Cansou-se mais uma vez. Os ossos dos dedos acusavam uma misteriosa dor. Porém não havia mistério, e ele sabia-o. A letargia sucedia a torrentes de cansaço a cada noite. Pousara o caderno que o acompanhara tantos momentos e agora, naquele silêncio nocturno, uma sinfonia compunha de memórias e olhares. Falhara a sua missão: manter viva a recordação daquele caderno em tempos escrito e cuja vida votara a reconstruir. Mas o tempo fora implacável no seu juízo. Noite alta, descaía a cabeça até que o corpo cedesse, por fim, ao invitável cataclismo mental que ele próprio desejara, criara, inventara, para si. Ela não tornaria. E o cansaço repetia a sua cadência ímpar. Ouviu o vazio da última palavra da boca exaurida. E suspirou.

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Como era bela pela madrugada. O sorriso escondia o segredo. O vestido assentava-lhe perfeito. A frescura da mão sobre a pele enfeitiçava os convivas. Era estrela desde a nascença, tudo alumiava ao seu redor. As palavras foram para ela e por ela criadas, alguém aventava. Ela, com o olhar semicerrado em provocação, concordava nessa verdade. O porte de senhora, misturado com a inocência jovial de uma criança, segredava a carícia oculta a cada respiro. O andar inseguro, a espaços, confirmava a segurança encantatória do poema que fora escrito para ela.

Esquecera-o, havia muitos anos que o conhecera. Não se havia apaixonado por nenhum outro, passado ou futuro, desde aquele presente em que tudo existia naquele amor vivido, aquele que preferira relegar para o segredo, para a verdade oculta que só ela sabia. E ele descobrira-a. Mas fora sol de pouca dura. Qual Medeia, enrodilhou em poemas as noites, o leito, os risos. E desaparecera. Encantou o cantor da palavra no momento em que o vira, descobrira nele o dom, mas pervertê-lo-ia, à guisa de medusa, e paralisá-lo-ia como veneno, aos poucos, dolorosamente, e calaria, assim, o seu segredo. Outro dia, quem sabe, encontraria outro dom igual ou ainda melhor.

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Sabia-o morto há já muito tempo. Daí que a notícia da morte do poeta não fora novidade. Retirou-se por instantes da festa e subiu para o quarto. Fechou a porta e caminhou para o contador. Abriu com a chave aquela gaveta particular, só para ela, e tirou de lá um livro. Este estava completo. Folheara o último registo, o mais perfeito, dizia, e retirara da face o sorriso. Uma ruga nascera naquele rosto imaculado pelo tempo. E, sabendo-o, deixaria lá permanecer aquela marca. Aquela em que um amor verdadeiro não se esquece e fica idelével , para sempre ligado ao corpo. Fechou o livro, colocou-o de volta no contador e trancou a gaveta. Levantou-se, respirou fundo e olhando-se ao espelho colocou de novo a máscara. E partiu para a luz dos convidados que aguardavam aquela sereia...inevitável.